“不是,是贺词送我的。”温砚回答,好像回答的不太精确,“应该是送我…我们的。”
“送我们的?”
“嗯,我们的新婚礼物。”
“我们的。”
“新婚礼物。”
温砚说着,耳根不禁发烫。
站在画前的季知远一怔,抬眼盯着墙上的画。